Clauclau

Hoje a minha mãe comemorou mais uma primavera. Apesar de todos os atritos que temos no dia a dia, a verdade é que a amo mais do que tudo nesta vida.

Durante toda a minha vida, tenho-me apoiado em três pilares que para mim são fundamentais: a minha mãe, o meu pai e o meu manito . Sei que estão sempre lá para me apoiar e que posso contar sempre com eles. E eles sabem que podem contar sempre comigo.

E não, não vivemos num conto de fadas; temos discussões e divergências de opiniões como toda a gente, mas a verdade é que damos uma grande importância à família.

A minha mãe é uma grande mulher. Toda a vida trabalhou imenso na agricultura para que tivéssemos sempre um pouco de tudo em casa sem ter de ir comprar as coisas ao mercado. A verdade é que muitas vezes lhe digo para que deixe de semear certas coisas porque o preço delas não compensa todo o trabalho que tem. O pior é que não me consigo fazer compreender. Ela entende, como se eu a estivesse a recriminar por andar a estragar dinheiro nas terras quando o que eu pretendia era apenas que ela preservasse mais a sua saúde e o seu corpo e que trabalhasse menos. Mas não a consigo convencer. Admiro-a imenso. Acho que ela pensa que eu não lhe dou valor por não ter estudos, por nunca ter tido um trabalho remunerado. Mas muito pelo contrário, admiro-a ainda mais por tudo o que faz; trabalhou mais na vida que todas as outras mulheres que têm um trabalho fixo, pois trabalha no campo de sol a sol, todos os dias, sem feriados, sem dias de descanço, sem limites de horário, sem férias; admiro-a por tudo o que sabe sobre culturas (assunto de que não percebo mesmo nada, com muita pena minha). Apesar de todo o trabalho que tem, e de não ver lucros monetários do seu trabalho, todo esse esforço é compensado por ver crescer, dia após dia, as culturas que semeou, por colher as frutas e os legumes de que cuidou ao longo de várias semanas, por ver nascer os animais e os alimentar durante meses e anos.

Adoro-te mãe. Mais do que alguma vez te disse. Mais do que tu possas imaginar. Quando ficas triste, também fico triste, quando choras também choro, quando sofres também sofro, quando estás doente também fico doente.

Os nossos maiores atritos são sempre por me cobrar o genro que não lhe dei e os netos que não tem. Mas o futuro só a Deus pertence. Quem sabe um dia não terá um genro muito melhor que o AFL . Sei o quanto ela gostava dele e o quanto gostava que lhe tivéssemos dado os netos que tanto deseja. Mas a vida nem sempre segue as linhas que traçamos.

Mãe espero que possamos ficar os quatro juntos ainda por muitos e muitos anos.

Amo-te muito.

Duas pessoas que me são muito queridas comemoram hoje mais uma primavera e por isso aqui fica um beijinho muito especial para ambas.

 para ti Mylene , pelos teus vinte anos, um grande beijinho da madrinha que tem imensa pena de não poder estar aí em  Champigny , no próximo sábado, para comemorar o teu aniversário.

 para ti Cristina, pelos teus vinte sete anos, um grande beijinho desta tua amiga, que mesmo a centenas de quilómetros de distância não se esquece de ti.

Que sejam ambas muito felizes e que a vida vos traga tudo aquilo que mais desejarem.

Livros... livros e mais livros. Estes têm sido uma constante na minha vida. Reconheço que faço parte de uma minoria, mas não me importo muito com isso. Passei a minha juventude a ouvir comentários dos meus vizinhos, que já com uma certa idade, diziam que andava sempre com os livros atrás e que ainda ia ficar maluca de tanto ler. As condições económicas não me permitiam comprar livros atrás de livros, porque infelizmente o preço fazia com que estes fossem considerados como um luxo. Embora compre um ou outro, a maior parte dos livros que leio são da Biblioteca Municipal, que quando a comecei a frequentar funcionava no r/ chão da Câmara Municipal e nenhuma semelhança tinha com a actual Biblioteca a não ser os livros. Todas as semanas passo por lá para entregar os três livros que tenho comigo e para trazer novos. Quase que posso dizer que muitos dos livros que vejo naquelas prateleiras já foram por mim lidos e folheados. Não quero com isto dizer que leia linha a linha, palavra a palavra. Como todo o leitor, concedo-me alguns direitos, tais como abandonar a leitura de um livro quando o mesmo nas primeiras vinte páginas não se revela interessante, o direito de saltar descrições, o direito de saltar páginas, o direito de ler quando quero, onde quero, e quando me apetece.

Todos os leitores têm os seus direitos, e Daniel Pennac enumera-os no seu livro Como um Romance:

1) O direito de não ler.
2) O direito de saltar páginas.
3) O direito de não acabar um livro.
4) O direito de reler.
5) O direito de ler não importa quê.
6) O direito de amar os "heróis" dos romances.
7) O direito de ler não importa onde.
8) O direito de saltar de livro em livro.
9) O direito de ler em voz alta.
10) O direito de não falar do que se leu.

Sempre gostei de ler. Ainda me recordo das minhas primeiras leituras. A minha casa era junto à casa da minha avó materna. Depois da morte do meu avô, para que não ficasse tão sozinha, passei a dormir em casa dela. Como ela não sabia ler, pedia que eu lesse para ela. Na altura andava na escola primária e os únicos livros que me tinham passado pelas mãos eram os manuais escolares, uma vez que em casa dos meus pais não existiam livros. Todos os dias lia alguns textos à minha avó, e sentia um orgulho imenso quando no outro dia ela contava à minha mãe e aos vizinhos as histórias que lhe tinha lido e quando, passado algum tempo, ela se recordava das histórias (textos) que já tinha lido... como é que ela se lembrava e dizia-me: "lê-me outra vez a da tartaruga. Gosto dessa.". Partiu quando eu tinha 15 anos, desde então deixei de ter ouvintes para as minhas leituras, e a partir daí passei a ler só com os olhos, só para mim, mas não perdi o gosto. É engraçado! Passaram quinze anos e ainda me consigo ver, em cima da cama, meio deitada, encostada à parede e à almofada, com o livro na mão, a ler para a minha avó, deitada ao meu lado.

O meu avô materno morreu muito mais cedo, tinha eu apenas 8 anos, e as recordações que guardo dele (nessa altura ainda eu não sabia ler) é que ele gostava de me contar histórias. Ainda me recordo de num final do dia em que estávamos sentados (debaixo da macieira que havia junto à casa, e que hoje já não existe, mas que ainda consigo ver nas minhas memórias) num banco feito com uma simples tábua de pinho, apoiada em dois tijolos,  ele me explicar porque é que a lua se assemelhava à cara de um Homem. A verdade é que nunca li qualquer história relacionada com a lua, mas ele costumava falar de um homem que trabalhava aos domingos e que cortava a erva com um foce e que nosso senhor como forma de o punir pelo trabalho aos domingos o tinha colocado no céu para que todos o pudesse ver, e que quando o vissem tivessem consciência do pecado que tinha cometido. E que esta seria a explicação para que quando se olhava para a lua, se conseguia ver nela a figura do pecador e a foce. Se assim era ou não, não sei, mas a verdade é que tudo isto são memórias que guardo no coração com uma grande ternura.